Что я сделала не так? Прочитала очередную книгу о жестокой реальности, теперь не хочу возвращаться в нее абсолютно. Зависнуть бы где нибудь у себя в голове на пол века. Не хочу думать, но мысли сами бегают в голове. Не хочу не о чем не думать, вычеркивать людей из своей жизни тоже устала. Это тяжело, привыкаешь к одной жизни, наступает совершенна другая. Не люблю перемены, люблю стабильность вокруг себя, и в себе. Хочется простого понимания, хотя бы от отца. Не слышит. Я и сама себя иногда не слушаю. Не могу просто забить на что то, научите. Редко мысли в меня вот так вот плачут, редко душа мечется. Можно все эти проблемы скинуть на книгу? Что это она меня сделала в данный момент такой сентиментальной?